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11 avril 2014 5 11 /04 /avril /2014 14:55

 

C'est là, elle en est sûre, la maison lui saute à la gueule. Certes elle se doutait qu'en se promenant par là, avec Google Maps, il y aurait des choses qui lui reviendraient, même tant de décennies plus tard. C'était plus ou moins le but. Mais elle n'y croyait plus, elle avait survolé la vallée du Rhône sans rien ressentir, bifurqué à Valence, pris la départementale vers Die, vers Gap. Elle avait musardé un peu, les images avaient été prises en été, un été comme jadis, jadis lorsqu'elle marchait le long des routes. Bien sûr les blés avaient la même couleur qu'alors, les pierres de la Drôme la même odeur et pour un peu elle aurait pu entendre les grillons, sentir le bitume chaud sous ses pieds, les alcools et l'orgeat couler dans sa gorge, les mains inconnues posées sur ses fesses. Comme jadis. Mais OBJECTIVEMENT elle ne reconnaissait pas grand chose. Les bâtiments, les rues, les routes, les automobiles, les gens qu'elle avait croisés, tout cela était mort, presque abstrait.

Et puis Crest. La traversée, la grande rue, tout ça. Et au bout cette maison, là, qui ne paye pas de mine, la maison jaune qui oblige la rue à faire un coude. Qui l'obligeait déjà, qui l'oblige toujours. Bien sûr ce n'était pas une banque, à l'époque, c'était un café, un modeste café. Et elle elle se revoit là, devant, sale, tendant le pouce, attendant qu'on l'emmène et déjà fatiguée de voyager, ivre d'amours et de mauvais éthers. 

Des années après en fermant les yeux la vieille dame pourrait presque ce soir-là percevoir la morsure du sac sur ses épaules.

Elle sait alors qu'elle n'avait pas rêvé.

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commentaires

André DUGE 21/05/2014 12:08


C'est dingue ça de voir que votre maison bleue à vous est jaune.


 


Amicalement André DUGE

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